есть подозрение, что все что пишут юмористы (и юмористам) - несмешно.
Смешно когда слушаешь, а при этом кто-то рядом смеется, заражая тебя смехом.
Накачал в интернете юмористов. Ближе всех по характеру подходит Апвазоров. У меня есть реприза, написанная под него, и довольно, тьфу-тьфу, успешная. Но надо еще. Надо не только на игру с публикой, а такое чтобы со сцены выступать. Надо разговорного жанра. Главное не начинать красть. Жена думает, что можно. Нет - это путь в никуда. Это масса работы с чужими текстами, чтобы потом оказалось, что их нельзя читать со сцены.
Поэтому начинаю писать, но на пол-дороге останавливаюсь. Пишу по дороге на работу. Пишу урывками на чистом воздухе. Но настрой сбивается. Остаются куски каких-то текстов.
Отдохнуть бы надо.
Жене пытаюсь пояснить: измененное состояние сознания, когда умно пишутся смешные вещи, не терпит суеты. Она не понимает. Говорим словно на разных языках. Пытаюсь объяснить, что надо ходить погруженным в это состояние пока не родишь - и день, и два, и три. Потом рожаешь без помарок. Потому что вынашивает подсознание, подкармливая мелкими подачками из сознательного мышления. И водишь там свое открытие, как на уде, за тонкую пуповину, острожно выжидая пока созреет. Потом записываешь на бумаге, читаешь. Говоришь: "ого! а какое к этому словесному великолепию имею отношение скромный я?"
Но у меня нет этих 3-х дней. Я ебашу на работе. Дома выкрученный как мокрое белье. Внимания хотят жена и дети. На основной работе приходится творить другое - в ключе политической ненависти, зато ночами безуспешно пытаюсь выйти из этого навязанного мне состояния.
Сегодня снилось, что вел свадьбу, выстроил всех на конкурс "коленочка", но поскольку помещение было тесным, то мужчинам нужно было обойти женщин, выйдя в одну дверь и зайдя в другую. Всего-то метра 3 пройти. Они вышли, и отправились курить, типа пошалили - подставили тамаду. Я стал собирать аппаратуру, передав в микрофон большой привет всей свадьбе и объяснив, что они подставили сами себя. Такой вот обидчивый тамада. Чувствуется, что где-то что-то надоело.
Видимо, мне надо писать оригинальные тексты. Читать их 30 минут публике, час. И уходить. Надо тексты и практику.
А сейчас мне начнут ебать мозги на работе проблемами ненависти одних людей к другим и я все забуду до конца недели. За кусочек хлеба. А ночью снова стану бредить другой жизнью.
ЗЫ: Деньги на работе стали давать нерегулярно. Я знаю, что это в итоге означает. Уже такое наблюдал. Хотя все делают вид, что ничего особенного не происходит
))
С журналистикой надо заканчивать.
Смешно когда слушаешь, а при этом кто-то рядом смеется, заражая тебя смехом.
Накачал в интернете юмористов. Ближе всех по характеру подходит Апвазоров. У меня есть реприза, написанная под него, и довольно, тьфу-тьфу, успешная. Но надо еще. Надо не только на игру с публикой, а такое чтобы со сцены выступать. Надо разговорного жанра. Главное не начинать красть. Жена думает, что можно. Нет - это путь в никуда. Это масса работы с чужими текстами, чтобы потом оказалось, что их нельзя читать со сцены.
Поэтому начинаю писать, но на пол-дороге останавливаюсь. Пишу по дороге на работу. Пишу урывками на чистом воздухе. Но настрой сбивается. Остаются куски каких-то текстов.
Отдохнуть бы надо.
Жене пытаюсь пояснить: измененное состояние сознания, когда умно пишутся смешные вещи, не терпит суеты. Она не понимает. Говорим словно на разных языках. Пытаюсь объяснить, что надо ходить погруженным в это состояние пока не родишь - и день, и два, и три. Потом рожаешь без помарок. Потому что вынашивает подсознание, подкармливая мелкими подачками из сознательного мышления. И водишь там свое открытие, как на уде, за тонкую пуповину, острожно выжидая пока созреет. Потом записываешь на бумаге, читаешь. Говоришь: "ого! а какое к этому словесному великолепию имею отношение скромный я?"
Но у меня нет этих 3-х дней. Я ебашу на работе. Дома выкрученный как мокрое белье. Внимания хотят жена и дети. На основной работе приходится творить другое - в ключе политической ненависти, зато ночами безуспешно пытаюсь выйти из этого навязанного мне состояния.
Сегодня снилось, что вел свадьбу, выстроил всех на конкурс "коленочка", но поскольку помещение было тесным, то мужчинам нужно было обойти женщин, выйдя в одну дверь и зайдя в другую. Всего-то метра 3 пройти. Они вышли, и отправились курить, типа пошалили - подставили тамаду. Я стал собирать аппаратуру, передав в микрофон большой привет всей свадьбе и объяснив, что они подставили сами себя. Такой вот обидчивый тамада. Чувствуется, что где-то что-то надоело.
Видимо, мне надо писать оригинальные тексты. Читать их 30 минут публике, час. И уходить. Надо тексты и практику.
А сейчас мне начнут ебать мозги на работе проблемами ненависти одних людей к другим и я все забуду до конца недели. За кусочек хлеба. А ночью снова стану бредить другой жизнью.
ЗЫ: Деньги на работе стали давать нерегулярно. Я знаю, что это в итоге означает. Уже такое наблюдал. Хотя все делают вид, что ничего особенного не происходит
))С журналистикой надо заканчивать.
-
-
17.05.2010 в 12:25Очень сочувствую Ондатр, понимаю как тяжело и как устал, да и надоело наверняка все. Человеку творческому вообще сложно подстроиться под жесткий распорядок, а уж если он идет вразрез с его желаниями на данный момент...
А отдохнуть надо будет обязательно, если будут свобдными выходные лучше всего на дачу, да и семью туда бы закинуть. У меня подруга, маму с сыном туда забрасывает каждое лето, на выходные они с мужем тута ездят, и детка на воздухе с бабушкой, да и дедушка там бывает (они и чередуются с внуком) и сами отдыхают, появляется время на себя, на тот же интим. Бабушка и дедушка там тоже работающие и им полезно на воздух.
Держись Ондатр. А жене объясни, что творчество, это как рождение ребенка, проект, задумку выносить надо.
Малинка
-
-
17.05.2010 в 12:32Надо задаться целью и удрать от семьи на дачу. Вот так, эгоистично. Иначе ничего не будет. При Совке писателям недаром выделяли творческие отпуска с обеспечением соотв. условий. Наверное, не дураки были при Совке.
-
-
17.05.2010 в 12:45«33 коровы (Мэри Поппинс)
В центре города большого,
Где травинки не растёт,
Жил поэт - волшебник слова,
Вдохновенный рифмоплёт.
Рифмовал он что попало,
Просто выбился из сил.
И в деревню на поправку,
Где коровы щиплют травку,
Отдыхать отправлен был.
Малинка
-
-
17.05.2010 в 14:38-
-
17.05.2010 в 16:43нашкрябал с утра 2 заготовки для речевика; надо еще. если писать хотя бы раз в несколько дней, то за пол-года - год люды будуть